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As mãos celebram a dúctil harmonia
da rocha e da paisagem
e amparam os ventos que descem da colina.
Dir-te-ei que há um pássaro azul
que desce vagarosamente sobre as palavras.
Um cheiro a mirto, a alfazema e rododendro.
Os camponeses passam, de cabeça baixa,
sem saudar a terra. Caminham
pelo halo de sombra dos crepúsculos.
O dia morre lentamente no voo alvo
das últimas garças de Maio.
De boca encostada à terra
respiro o quente odor das tuas virilhas.
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